Работа №12.

[glen-jack]

Название: О консервациях
Автор:  Гордыня чеширит Соню в чашке
Тема: кофе
Персонажи: Глен/Джек
Жанр: романтика
Рейтинг: PG
Диклеймер: отказываюсь
Саммари: ещё одно утро куртизанки и постоянного клиента
Авторские примечания: розочку забыли((

Написано в рамках Осеннего Челленджа

Рассвет преисполнен молока - всё вокруг белое белое, словно кто-то на вершине бобового дерева готовил кашу с утреца, да отвлёкся. Выгляни в окно, вытяни ладонь и едва едва различишь очертания, значит, дорогу до метро искать будет трудно. К счастью, кондитерскую, что совсем рядом, он сможет вычислить по запаху наверняка, значит, не заблудится. Воздух на улице пахнет сыростью, бензином, гнилыми овощами с торговых рядов, дождём, который наверное пойдёт часика через два. Джек отталкивается ладонями от подоконника, окунаясь в кофейно-сонную атмосферу кухни.
Робко сделав пару шажков, уткнутся в спину, обнять, ощутить на щеке прикосновение тёплых пальцев. Его руки особо одуряюще пахнут кофе – странная привычка растирать щепоть смолотого зёрнышка, следя за шапкой пены в турке. Коснутся кожи губами, не удержавшись. Просто так. Просто потому что хочется. Просто из-за того, что эти руки уж слишком нежно любили той ночью. Или владели, не суть.
На другой конфорке стоит сковородка, на клетчатом донышке которой достигает тесто, дыша сахаром. Когда оно станет чуть золотистым, его перевернут и разложат мёд и антоновские яблочки, а потом завернут в конвертик и переместят на блюдечко с орнаментно-цветочной каёмочкой. У сластёны от этого внутри теплеет невольно, сколько бы разум ни твердил, что нельзя, нельзя привязыватся.
А не выходит. Потому что смотрят холодно, а греют, заключая в объятия, укрывая от уличной непогоды в доме, всегда пропахшем чем-то вкусным и часто сладким. Потому что не замечают всех игр, всех масок, за которые так ценят, столько платят, искусно изображаемых ролей, что Джек придумал когда-то не для других, а для себя. Быть в постели кем то другим, чтобы на самом меньше отражалось, чтоб любили образ, пустышку, подделку под оригинал, ленивую, похожую, но другую, но скрытся от этих глаз цвета ранних сумерек не выходит. И каждое прикосновение к коже слишком настоящее.
Оба молчат, чтобы ненароком не солгать. Просто плывут ппо течению. Просто так сложилось, и эти встречи, каждый четверг, и эти завтраки (омлет/блины/тосты/оладьи(иногда совсем)) и всегда молчаливые, безприказные ночи (всегда лицом к лицу, всегда с этим холодным взглядом в душу), и даже этот утренний туман (да-да, и осенью, и зимой, и вот весной тоже, да и летом кажется, тоже) и кофе. Кофе, мёд и ещё что-то. Всегда одно и тоже, не узнанное. И всегда один и тот же зонт. Со странно прямой трещиной на деревянной ручке. Потому что скоро дождь начнётся, как только Джек выйдет из метро на нужной остановке. А потом через неделю обратно, всего на одну ночь. И один и тот же взгляд из окна в спину, отчего хочется замедлиться как можно сильнее. Каждый раз, каждый раз, каждый раз... Пурпурно-пошлое, в нежных лепестках сакуры, в сахарно-сиропных нитях и кусочках чего-то ещё, лелеямое, пугающее и законсервированное счастье. В ожидании до переломного момента.